Palmera

Palmera
Palmera con Peñón

lunes, mayo 31

MARIO BENEDETTI, POETA URUGUAY, NO TE RINDAS

  Para mí, uno de los mejores poetas del siglo XX y este poema me recuerda que el miedo no siempre es un sentimiento de protección, si no un sentimiento que a veces siembra la desconfianza entre seres humanos y hace que nos comportemos sin ninguna compasión y olvidando el sentido del humor, la risa hacia nosotros mismos.



Mario Benedetti - No te rindas







No te rindas, aún estás a tiempo



De alcanzar y comenzar de nuevo,



Aceptar tus sombras,



Enterrar tus miedos,



Liberar el lastre,



Retomar el vuelo.



No te rindas que la vida es eso,



Continuar el viaje,



Perseguir tus sueños,



Destrabar el tiempo,



Correr los escombros,



Y destapar el cielo.



No te rindas, por favor no cedas,



Aunque el frío queme,



Aunque el miedo muerda,



Aunque el sol se esconda,



Y se calle el viento,



Aún hay fuego en tu alma



Aún hay vida en tus sueños.



Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo



Porque lo has querido y porque te quiero



Porque existe el vino y el amor, es cierto.



Porque no hay heridas que no cure el tiempo.



Abrir las puertas,



Quitar los cerrojos,



Abandonar las murallas que te protegieron,



Vivir la vida y aceptar el reto,



Recuperar la risa,



Ensayar un canto,



Bajar la guardia y extender las manos



Desplegar las alas



E intentar de nuevo,



Celebrar la vida y retomar los cielos.



No te rindas, por favor no cedas,



Aunque el frío queme,



Aunque el miedo muerda,



Aunque el sol se ponga y se calle el viento,



Aún hay fuego en tu alma,



Aún hay vida en tus sueños



Porque cada día es un comienzo nuevo,



Porque esta es la hora y el mejor momento.



Porque no estás solo, porque yo te quiero.



Mario Benedetti











domingo, mayo 30

A las viudas de 2008, y Abellalegal (extraído del blog de Aireratu)




Isabel Abella, ojos como platos, jóven, firme y nada áspera, atenta, clara, blanca, no de porcelana, blanca luz en su camino certero buscando un lugar en la justicia de a de veras, esa que pocas veces triunfa, pero que cuando lo hace, es fruto de labor austera, disciplinada, tenaz, sincera, del alma, capaz , humilde...que va plagando de flores de a poco aquellos campos de estiércol.Lucía , como el oro, metal noble, luminoso, tu pelo, la sonrisa abierta pero advirtiendo, la nube suave de algoldón sin fibras de nylon, que proteje sin herir , ni raspar la piel de sus semajantes, afianzada en la tierra, silueta de haya, raíces sólidas, cumpliendo promesas que otros toman con ligereza.Arantza ahora quebrada, pronto arrojando hermosura por estos paisajes.Ana tejiendo lazos de letras entre unas y otras, acunando con sus mensajes de prospéridad y buenas nuevas para un grupo de mujeres que no quisieron estar nunca por aquí, pero tuvieron que plantarse y arrimarse con vosotras, porque al final , cada ejemplo es un espejo, cada historia es una más d elas nuestras, y así, entre todas, como una marea hermosa del norte nos vamos exténdiendo desde Bizcaia hasta León, desde Barcelona hasta el Saler, desde Castilla hasta Jerez de la Frontera y Granada subiendo hasta Extremadura.Y así , peregrinando a trazos nuestros corazones se harán escuchar y devolvernos lo que nos han arrebatado.

Un abrazo



Virginia Mataix



8 de diciembre de 2008 06:41





























jueves, mayo 27

Jinete del Norte








                              

                               No eres un jinete rubio
                                 a caballo entre laderas
                                que viene a rescatarme
                                al despuntar la mañana

                               No traes espada o lanza
                               ni te proteges con escudo
                              para alejar al dragón de turno
                              harto de quedarse sin llamas

                              Te visité una noche helada
                              en diciembre , ataviada de seda
                              salvaje tela de las Indias
                             vulnerable, dulce y bravía
                             fijé mi piel en tu altivez fingida
                             en tu raya del ceño

                            tormentas de fuego me raptaron
                            consejos de naúfragos de amor
                            escuché atolondrada
                            impuse pues la distancia
                           a tanta porquería de víboras
                           con mal aguero

                           Y me alejé de tus palabras
                           de una carta con letras de fuego
                           de honor en el pecho
                           invitación a trazar un camino de certeza
                           entre la incertidumbre que ronda
                           en este siglo de sombras

                          Tú, jinete en el Norte
                          mar abierto al mundo entero
                          caballero andante de Flandes
                          navegante de gráficos y grabados
                          caminando entre habitáculos tan cálidos
                          que solo tú sabes restaurar
                          y devolverlos a una temperatura
                          corespondiente a este Planeta
                          demasiado ofendido por la avaricia.

                          Me has ofrecido de nuevo tus brazos
                          tu confianza, tu franqueza, tus deseos
                          y tu amor sincero
                          titubeé yo primero
                          te retiraste una vez muerto de miedo
                          y ahora ratito a ratito
                          cuando cae la tarde
                         vienes a visitarme como la brisa suave del este
                          es entonces lieve, tesoro, querube
                         que se encienden todas las luces del día
                         entrelazamos las manos
                         construimos un sendero juntos
                         más duradero.

 En Valencia 29 de mayo 2010





lunes, mayo 17

Mi padre a los 81 años

       



                                                       Mi padre a los 81 años

 
 Mi padre tenía siete años cuando estalló la guerra civil
entre jardines de palacios y  príncipe Carlos se crió
  En Aranjuez
al aire fresco  trepa que trepa por el puente viejo
de hierro forjado, trazado en arco
hasta llegar a lo más alto desplegar tus brazos
para saltar ligero al río Tajo.

En Aranjuez


  Paréntesis extraño donde los chavales
en vez de jugar con risas francas
se escondían tras un muro para ver
militares disparar contra milicianos
que no querían morir de bala...
mi padre guardó sonoros quejidos
de futuras noches atrapados en la memoria
y que él repetía en sueños
como si fuese el condenado

 Alto como un castaño de Indias

en Aranjuez

Te empeñaste en volar , preferías el cielo
a los menesteres de la tierra
huías de las lágrimas de tu madre
al monte más alto con alas delta
y te lanzabas seguro a planear sin motor
regresando alguna que otra vez
con chichones o moraduras, triunfante

En Aranjuez

Mi padre fue piloto de aviación
su única razón de vida más allá de la tierra,
voló más alla de lo que un hombre
pudo vislumbrar desde su voluntad
a través de senderos infinitos en el aire
diseñados en papel por maestros de la aereonáutica
pilotó aparatos de guerra, avionetas ,
dc-siete, dc-nueve, compañía Douglas
motores de hélices, motores de reactor

En Madrid


Me montó en la cabina de un boeing
de excursión a Nueva York
dormía yo confiada y segura detrás de ti
sentada ,  perpleja, atada por cinturones de metal
sorteando baches de cúmulos,
tormentas, relámpagos, rayos
como si fueran accidentes cotidianos en el asfalto


Te estrellaste alguna que otra vez
en el mismo lugar de Las Palmas
sin heridas, custodiando  firme el timón,
interruptores, torre de control,
con aplomo y firmeza
ileso tú,  la tripulación
pista de espuma, pasajeros intactos
Mi madre dolida  como si
el marido fuera a enfrentarse
 en cada vuelo al toro de lidia.


Partió una tarde de Navidad
mi padre, no había cuamplido aún  los cuarenta,
se marchó de casa, a sabiendas
y no volvió más
se acabó la gorra azul y el uniforme
en el colgador de la entrada
se terminó los domingos en el campo
en el río Tajo, los paseos de jardines de Palacio
los rumbos sin destino en avioneta
los viajes a cualquier rincón del mundo
canciones de los Beatles a dos voces
la tuya y la mía
para mí una traición

Comenzó pues mi exilio en una soledad a destiempo
 de un viaje sin alas hacia el abandono
sin consuelo posible
a pagar yo el pato por los que perdieron la cordura
nos estrellamos en una jauría familiar

 En Madrid

Papá, te he visitado tras años de evitar
nuestra presencia
has cumplido ochenta y un años
con glorias, homenajes, bandas,
medallas , platillos, boato...
Te han dado pasaporte para jubilarte del cielo

El tiempo se ha cernido sobre ti de golpe
abrupto, despiadado
caminas sin demasiado Norte
prescindible aquí en la tierra
ya no tienes ganas de nada
me miras derecho
mis ojos se reconocen en los tuyos
te quiero por lo que fuiste y no fuiste
por lo que me has dado o no me has dado

Papá, tengo miedo de
decirte adios
pero esta vez para siempre.
 En Altea

16 mayo 2010














viernes, mayo 14

Ella es un hada, Faine

 


 De ti emana una inusitada inocencia
una natural elegancia y gentileza
no juzgas, te sabes bella en el sentir
navegando por las profundidades de un océano
llena de matices por dentro
finura de conciencia
savia sembrada por un hada madrina
hizo de ti sabia flor de madrugadas
cascabel  cascabelero de rimas y arrimias
con el alma desmenuzado por delante
en palabras que clavan
todos los matices que tú llevas por dentro.

  Virginia 14 mayo 2010

jueves, mayo 13

VUELVE A LA VIDA

 ¿Dónde estás mi amor de la mañana?
que me pregunta tantas precisiones
como si  fuera yo la dueña de un tesoro de respuestas
exactas a tu historia de brumas de rifles atavíos de guerra
 ¿Dónde has despertado hoy?
te rondaron pesadillas de dolores ajenos
prendidos en ti hasta el último respiro
una bomba en medio del Atlántico os mató
de camino a una isla desconocida en la geografía
así es la guerra absurda que se desata por placer perverso
de dominio sobre rebeldes con causa

¿Dónde amor del Norte te fuiste anoche?

Allí morísteis todos aunque los cuerpos de unos pocos
quedaron indelebles
supervivientes de guerra sin alma congelados en el tiempo
sin anhelo de vivir por la culpa que estalla de súbito
por estar vivo mientras los otros
fenecieron de golpe cuando dos minutos antes
intercambiabais las risas crispadas de soldados
en misión precipitada, guerras inventadas
para truncar vidas de quien no las inventa

¿Dónde estás mi amor delicado?
 Vuelve, despierta, solo por un rato,
dame tu mano huidiza, solo por un rato,
no presagies más bombas, más cuerpos de sangre
no renombres olores quemados
camina por ellos, con tus sentidos orientados
en dirección a la alegría de quien admira lo que ya posee.

 Dale la espalda , mi amor, un rato
a tus compañeros , llórales un poco
nada más, mi amor
que ellos, seguro, quieren que vuelvas a la vida.

 Virginia 13 mayo 2010




Mi Tía


 



 La tita danzaba con empeines descalzos
 por los pasillos interminables de un Madrid de posguerra
mientras de cuando en vez yacía en cama
quien sabe si por sietemesina o hermana melliza
pero los días de convalescencia se hacían largas estaciones
atravesaban sus piernas con esperas de grand- jetès
y por qué no de twist don`t shout
Marisa la niña , se quedó un buen rato
en un sótano de sombra húmeda
con gnomos que quiso domeñar
y transformasles en magos divinos
sin agotarse jamás
los hijos, los sobrinos, los padres,
la hermana
fueron desbaratándose o tan solo siendo lo que apuntaban ser
Tita marisa se entregó con devoción como cualquier mujer lo hicera
años de aguante, de cabal aguante para ella
de añorar irse y no volver para nunca jamás
permaneció en el tiempo cabal
hasta que renació una primavera tras la ultima estupidez
de una subrepticia de allende los mares
de darse hasta la impostura
de rebosar salero mimos por doquier
y se lanzó a ser María Luisa
y a danzar en pasos firmes
no por corredores en blanco y negro
no por paisajes desbaratados
más por un mundo  acorde a su talento escondido.

Virginia 13 mayo 2010

martes, mayo 11

Para mi amiga Isabel







PARA MI AMIGA  Isabel-Bahía
 Y (tito Miguel)




Cierra los ojos,



deja caer tus párpados



como cortinas de terciopelo



que se entornan delicadas



acariciando las pupilas



Déjate un trozo de piel



para ti



y respira por las narinas



un aire muy fresco



como si estuvieras



en un valle de la sierra Diánez



Isabel, tu nombre propio



que jugó mil juegos



en un internado de señoritas franquistas



allá en Cádiz



casi al mar,



de cara al faro de la Caleta.



Un millón de canas



son tus acuarelas del pasado



que rodean un rostro apasionado



ojos listos de cuco



labios que acarician



si te otorgan miel



boca que puede esgrimir un puñal afilado



si adivinas injusticia



insano juicio , ninguna verdad.



Te das entera a tus niños-nietos



cuidas esmerada del gordo



mimas a toda tu prole



sin distancias como a una dote.



Hoy evoqué en ti a mi tata Luisa



al bailar, al cantar , al reír



o cuando dices ir a Murcia a sacarte un ojo.



Me fío de ti hasta las trancas



en tu sabiduría de hieles



de ires y venires



por tu Jerez de la frontera.



herida por un patillas



que no te merecía.



hasta que una vez el cielo lo quiso



y juntó a dos estrellas



erráticas las dos



deshauciadas del amor



y las juntó en un baile



emprendiendo allí con salero



una historia de amor



de las buenas



Isabel y Miguel



Mis dos hados por siempre



mi amiga Isabel que empujó mi destino



día tras día



sembrando en mí más confianza



de la que yo poseía



y empujó mi destino hacia la tranquilidad y la justicia.





24 de marzo de 2010

Virginia


domingo, mayo 9

MAÑANA, a mi hermano Santiago





Mañana, cuando deje de llover
la lluvia irá amainandohasta convertirse en llovizna
luego cesará y la brisa acariciará las ramas
durante un rato solo  lloverá bajo los árboles
  
    Mañana, me digo a mí misma
cuando deje de llover me iré contigo
en la balsa de juncos cañas labrada
en días de estío junto al Tajo

Las aguas estarán crecidas
revueltas por el viento de la tormenta
la corriente sera rápida
pero no importa
ya no hay tiempo que perder

   Mañama cumpliré mi sueño
hermano mío, mi único hermano
no dejaré que se esfume mi deseo
el faro de la vida

    No perderé mi sueño
no va extinguirse mañana
allí en el recodo del río
tu presencia me acompañará
en el nuevo viaje que emprenderé

    Lejos de sus mezquindades
de zafiedad e injusticia
de avaricia desmedida
de ausencia de bondad

     Mañana tras la espera
habrán certezas más que dudas
y titubeos
se romperán los nudos internos
zarparé hacia un lugar cálido
de inocencia donde unos ojos de fondo marino
me esperan.

   No existe mañana sin
el sabor de hoy, sin la colmada paciencia
llena de alegría, de trazar un sueño nuevo,
luminoso a través de horas forjándolo

   Y cuando deje de azotar la lluvia
mi hermano del alma, muerto en vano
vendrá tu luz a por mí
acompañarme en mi travesía hacia lo mejor
lo probable y lo posible
la dulzura de un camino nuevo y limpio
sin aquellos que nos ultrajaron.

  Mañana  habrá vencido todos los demonios.

 Virginia 9 -5- 2010
 

sábado, mayo 8

In memoriam

LA MUERTE TE VENCIO EN PRIMAVERA


A JOSEP VICENT MARQUES, In memoriam



Te cerramos tus ojos azul cielo el cuatro de junio.Descansaste sin quererlo en esta primavera borrascosa.Jaume vertía sus lágrimas sobre tu frente mientras la cabeza sin alma, seguía allí, hermosa, un cráneo de ángulos griegos. Detrás de la puerta, tu fiel amigo Alfons Cervera, vino como un relámpago para solventar tu funeral.Cuantas personas se han ocupado de ti a lo largo de estos nueve años , cuando decidímos instalarnos en Valencia.Has vivido nueve años de más sin esperarlo.Has pasado diez días medio inconsciente en La Fe.Se te fue la vida demasiado joven. Un trasiego de vida Josep, la tuya y la de los muchos que te querían y admiraban.Para ti los límites ajenos no existían.Pedías, pedías y pedías, con cara de niño bobo , ingenuo, lloroso,hasta el agotamiento.Cuando se te negaba algo te enfadabas y despotricabas, jurabas y maldecías.Ocurre con algunos genios, deficitarios de afecto maternal en la infancia.Quedan así ,en una intemperie emocional, que se prolonga hasta la muerte.Siempre pensé que tu padre te obligó desde muy temprano a ser un prodigio, y si no sacabas matrícula de honor eras castigado de modo severo.Por tanto, te dedicaste a cumplir con las expectativas de un agente de cambio y bolsa que trazó tu paseo brillante y pluscuamperfecto por el mundo de la escritura, de la Universidad, de la política, de las artes, de tantas actividades sociales con las que me deslumbraste en Madrid, cuando te invité a ser entrevistado en aquél programa de sobremesa de TVE, La tarde.Siempre estabas ocupado.

Jaume tiene una plorera... os llevabaís muy bien durante los dos úlltimos años y teníais proyectos para el verano.En abril, una llamada nocturna.Un nuevo ictus.Nuevo ingreso en el Clínico, recogida de un sin fin de medicamentos para que te los den.Pero aún hablabas.Después el alta, la residencia en la cual no querías acabar tus días.Preferías terminar de un golpe seco en la calle.

Se acabo la fiesta y la agonía.Me quedé un rato a solas contigo en la habitación 412 de la Fe, donde te han cuidado con primor.Entran dos hombres recios, quebrando nuestro último momento de intimidad, dicen que van a movilizárte, les pregunto si son de la funeraria.No- contestan -venimos a estirarle , comot odos los días. Perpleja y desconcertada , pregunto de nuevo:- ¿Es que ahora existe fisioterapia para los muertos?.Me miran, se excusan, se ríen: -"perdone, nadie nos avisó de su fallecimiento"-.Se marchan.Me dio una risa crispada y tambien creí escuchar la tuya.A todo le sacabas punta y chispa...admirabas a Gila, a Azcona, y a John Cleese.En Madrid, levantaste a La Campos, escribiéndola los guiones de Apueste por Una.Escribías las dos partes, la de "izquierdas" y la de "derechas", y Teresa se enfadaba, porque muchas veces ganó la opción de derechas.Trabajabas como un burro.Y además ejercías de nacionalista valenciano en la capital del reino.Siempre te reproché tiempo para nosotros y menos para trabajar y para tus actos sociales.Parecías tú el actor en vez de yo...te apuntabas a cualquier bombardeo revindicativo y te molestaban las vacaciones.

Empecé a firmar certificados de defunción.Fuímos al tanatorio. allí estaban Antonio Ariño, persona exquisita, el tierno Ignaçi y Madalena del departamento de Sociología.Que nadie se ofenda si no menciono a todos y a todas.Jaume sigue deshecho.Tan solo tiene quince años, Josep.Una edad difícil. No hace más que susurrarme: "¿Qué hombre se preocupará por mí cómo lo hizo papá? ¿Con quién discutiré?...Aunque, mamá, ultimamente, ya no se peleaba con nadie"...No se, chato, no se.

O sí se. Se que que te lamentabas de una Valencia llena de novedades arquitectónicas.Que querías una página web para seguir protestando por tanto recorte, por tanto despilfarro, tu Cabanyal.He buscado cajón a cajón tu propio obituario, escrito por ti mismo.Hasta en eso tenías que llevar la voz cantante,oye.

Celia, tu hija mayor, ha venido a la incineración.Ibas a ser abuelo en setiembre.

4 junio 2008 Valencia



Poniente


  Sopla Poniente



  Sopla un viento seco y caluroso, el poniente.Dicen los lugareños que lo mejor es no salir de casa, cerrar las ventanas, echar las persianas y quedarse quieto.De este modo no entra la arena y consigues aplacar la sensación de que te arrancan la cabeza.Pero no pude permanecer quieta.Aún quedaban ropa y libros por empaquetar.A ratos, miraba las paredes vacìas, la grieta de mi habitación y abrazaba  mi sillón, como si de esa manera pudiera instalarlo dentro de mí para no olvidarlo nunca.

Por la noche el poniente cedió dando paso a una brisa más fresca con olor de algas y me quedé dormida en el sillón.Orejudo sillòn.

El timbre no deja de sonar.Ya voy, ya voy.Deben tener mucha prisa  porque aporrean la puerta sin respiro.

Las doce en punto, que puntuales.Ya voy.El poniente ha vuelto a atizar.Recojo algunos bultos que no pesan demasiado.Me están desahuciando
 
  Valencia  22 julio 2002

México, Distrito Federal

 Ciudad de México,  planicie entre volcanes eternos
llanura pantanosa custodiada por volcanes
 el  Itzla y el Popocatepetl,
 apenitas verás las cumbres nevadas que rozan el cielo,
 que rugen  de noche bocanadas de humo
y bien pudieran confundirse con tu smog de petroleo,
tubos de escape mazorcas y tripas de cochino
asadas en las esquinas de cualquier calle,
 quizás, en la Fonda del Recuerdo
donde guitarras, arpas y las voces queditas,
melosonas, susurran a los comensales
rancheras, corridos, mariachis de alegría
o de flores de la canela, Lunas que se quiebran
sobre la tiniebla o amarraditos los dos...
si nos dejan...

Amanecí esta noche sin tus brazos
arropada por un serape que compré
en el mercadito del templo Mayor
tejido con hilo de enhequén
con el dios Quetzacoatl en medio,
plagado de plumas blancas, turquesas
fucsia y amarillas
aquella mujer descalza arrollidada sobre sus talones
se pone a coser cada mañana en el telar
junto a una corte de indias nauatl, sin parar.
Dentaduras blancas que exhiben,
cada tantito,
contrastando bonito en sus rostros morenos,
melenas en trenzas de azabache,
melenas de onix al viento,
se atan los rebosos bajo el `pecho
para llevar a sus escuincles al dorso
sin que parezca una carga,
más bien ,una prolongación del tapiz,
de las manos de ellas ...

Ciudad de México, rodeada por miles
de miles de chabolas míseras ,
orgullosas de haber plantado antenas parabólicas
en los tejados
para no perderse el culebrón
de la Romo, la Castro , Luis Miguel,
mientras los ricos se atrincheran en las Lomas
con guaruras, revólver y cartuchera
que siguen fieles a sus señoritos
y se paran cuando desde el auto
a la dama se le antoja
dar unos pesos al chavito que traga queroxéno
y expulsa fuego por su boca hacia el infinito.
Pinches niños que vivían en los pueblitos de Queretaro
y soñaron vivir  en las Lomas de Chapultepec un día
soñando un porvenir de gringo que no llegaba nunca,
cuando al menos, en su  pueblo iba a la escuela
con sus cuates, no más.

 Ahora tiene el semáforo y cucharadas de licor petróleo,
que cambiará en la noche por la Cantina de Cuatemoc,
por un camastro de serapes y tal vez un vaso de pulque
que le deje bien dormido hasta el día siguiente,
 Quién sabe si pasará por los brujos, el mercado de los potingues
que sanan con murciélagos, plumas, crucifijos de un jesús morocho,
ajos, azmizlcle, toronjas
cualquier mal del cuerpo
cualquier hechizo enojado
quien sabe si para pulmones de humo, para tantos olvidados
habrá algún recetario.

 Distrito Federal de México lindo
ciudad sin leyes, policías que te multan si no les das
la mordida  que dejan  a tu elección señito,
sin trampa, sin papeleo, a las bravas
tú les das la pasta ahorita mismo
y el asunto queda en el olvido.

Avenidas infinitas sin aceras, ciudad sin paseos
tortillas de trigo, tortillas de maiz
frijolitos negros, aguacates , jitomates
miradas que te clavan, miradas que hablan mil lenguas

Ciudad salvaje y dulce
al otro lado del charco.


Virginia  8 mayo 2010




viernes, mayo 7

Envejecer Contigo

 Quisiera envejecer contigo
que el tiempo labrara huellas despacio
en tu cuerpo y en el mío
de jazmines,perlas, rocío
llanto, hermosura, dulzura,
salitre, nada, tonterías
y se fueran grabando
plácidas
como el viento o la lluvia
lo hacen en columnas
de un templo griego
expuestas a la intemperie
soportando dignas, nobles
alineadas, juntas, gratas,
siglos de vida.
Así mi amor, querría
envejecer contigo
sin grandes aspavientos.

 Virginia 7 mayo 2010

martes, mayo 4

Comentarios del 15 de agosto

 Disculpen las molestias
 una servidora está en proceso
de organización de blog
en la entrada de Agosto
le suceden unos cuantos comentarios
que yo misma hice
allí, rezan cuatro poemas.

 Gracias

A mi hijo Jaume

     A Jaume, mi hijo

 Como me acostumbré
a tenerte cada día
alborotabas la mañana
con risa de duende
de jazmines y margaritas
amapolas de fuego...
invoco tu olor de arcángel
el pelo disparado hacia el cielo
dorado ceniza bucles
que nunca tuviste
cabellos tiesos , fuertes, de terciopelo

Como me plantabas
tus manitas de caramelo
en mis mejillas, aún jóvenes
me llamabas a gritos
y mientras abría los ojos
se estrellaban contra los tuyos
licuadas esmeraldas eran dos
Ay como recuerdo a mi niño
de corazón quebrado
un guerrero infante
un guerrero con aplomo
mi único diamante
en mil años sin sol

 Virginia, 19 marzo 2010

sábado, mayo 1

Ante el dolor

    Se ha consumido lo que nunca se consumó

   mientras te alejas vestido de negro

  precarias conrariedades vencen mis párpados

  te vas ufáno en apariencia

 sin un ápice de dolor

 porque es eso lo que te ahuyenta

 lo que disfrazas de altivez

 no soportas el dolor

ni el tuyo, ni el de los demás...

ni el mío

y le bautizas de dudosa etiología

te excusas con torpe honestidad

agarras tu porte de gallo anciano

te arropas de un aire garrulo

con ojos de vidrio oscuro

te vas por donde has venido

consumido lo que nunca se consumió

otro niño más en un museo de quiero y no quiero renunciar.

Virginia Mataix  1 mayo 2010